Genaro Villalaz: obra y milagros
Estimados Lectores:
Si nos visitan por primera vez, sepan que éste es un experimento didáctico-social-interactivo y poético. Semanalmente, y por amor al arte, la hoja. presenta a un autor panameño y parte de su obra con el único afán de darle a conocer. Al igual que la República, nuestras letras son jóvenes, recientes. No han salido de paseo lo suficiente para que el mundo identifique el sabor particular de nuestra esencia. Ese es nuestro fin. Como la revista está "casada" con el programa radial (Hoy martes, 7 p.m. en Radio 10, 88.1 FM), llegamos por medio del sitio de red de Radio 10 (www.radio10panama.com) a la bolita del mundo. El cielo es el límite.
Hablar de literatura es hablar de lectura. La literatura, como tal, es inerte hasta el instante en que el hombre posa su mirada en los caracteres y vierte en ellos pensamiento (decodificación), emoción (interiorización), y apego (mistificación), único momento donde un trozo de papel inscrito transmuta de objeto a acción pura. Según el gran libro, la Biblia, Dios es Verbo (acción), el Alfa y el Omega (primera y última letra). La antigua imagen del Dios Verbo/Palabra no es casualidad. Así como el hombre requiere del dios (la palabra), el dios es creación del hombre y viven uno en el otro, como causa y efecto. Por tanto, la lectura es un acto divino.
Nuestro invitado de hoy es, aparte de poeta, promotor incansable de la lectura. Genaro Villalaz es Sub-Director del Inistituto nacional de Cultura (INAC) y se ha tomado muy a pecho la promoción literaria y la creación de programas de lectura en todo el país. Conversaremos con Genaro de todo un poco: de su obra poética, qué hace el INAC por las letras, su visión sobre la problemática de la lectura y el tema candente del mundo de las letras locales...(es una sorpresa).
Sin más, les espero a las 7 de la noche de HOY, en su revista literaria la hoja.
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Poeta. Nació en la ciudad de Panamá en 1967. Licenciado en Administración de Empresas, Postgrado en Alta Gerencia y Maestría en Administración de Negocios con Especialidad en Recursos Humanos. Formó parte del Colectivo de Escritores Jóvenes "José Martí".
Ha publicado sus poemas en la Revista Cultural Maga, Viceversa, Temas de Nuestra América, El Suplemento “La universidad”, El Diario Panamá América y en la Colección de Antologías y Homenajes "El Afán que es una Fiesta" (INAC, 1996), y “Cuando conversé con Ellos” (UTP, Leadimiro Gonzalez, 2004), de entrevistas breves a 37 escritores del país.
Ha obtenido menciones honoríficas en los Premios Gustavo Batista Cedeño (1992 y 2000), Demetrio Herrera Sevillano (1993), la Copa Frankfurt, organizado por la Embajada de Alemania (1995), el Segundo Premio del Concurso Municipal de Poesía "León A. Soto" (1995), el Primer Premio del Concurso de poesía Demetrio Herrera Sevillano de la Universidad de Panamá (1997), el Tercer Premio IPEL (2001, Instituto de Estudios Laborales), Primer Premio del Concurso de Poesía Joven Gustavo Batista Cedeño (2001) y primera Mención de Honor en el XXV Concurso Municipal de poesía “León A. Soto” (2005).
Fue Jurado de los Concursos de Poesía “Gustavo Batista Cedeño” (INAC, 2004), Concurso de Poesía de la Caja de Ahorros (Caja de Ahorros, 2001), Torneo Literario de Verano en cuento breve (INAC, 2005) y el Noveno Concurso de Lectura Expositiva para Personas Ciegas (Asociación de Estudiantes y Egresados Ciegos Universitarios de Panamá, 2005).
Ha publicado el libro de poesía “En los Agujeros del Tiempo y otros Tiempos”, Editorial La Rama Dorada, 2003. Está preparando la publicación de los libros de poesía “La Única Razón Posible” y “En los Tiempos de la Alucinación” y un libro de entrevistas a destacados escritores de la vida nacional. Ha representado a nuestro país en el Festival Internacional de poesía de El Salvador.
Ha participado en diferentes eventos: Curso de Políticas y Gestión Cultural (INAC, Embajada de España, 2005), Seminario de Taller Política Cultural para el Desarrollo (INAC, UNESCO, 2005), Taller para la Conformación y Definición del Consejo Nacional y la Ley del Libro y la Lectura (INAC, CERLALC, Biblioteca Nacional, 2005), Reunión de Articulación de funcionarios de Educación y Cultura de Centroamericana (San Salvador, El Salvador, 2004) y II Encuentro Iberoamericano de Responsables de Políticas Públicas de Lectura (CERLALC, OEI, AECI, España).
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POEMA
Un día
nada parece lo mismo,
la lluvia golpea los barandales
a quemarropa,
finge la congoja con equivocos,
como puñados de tierra
silenciados en dudas.
Penetra la certeza
evocando la visión de los altares caídos,
huérfana de exactitudes,
atrapadas en el sitio de la voluntad desprendida,
en la mancha de sol
salpicada por el tiempo,
en el espejismo del barro
rasgado por la luz del día.
PLAN NACIONAL DE LECTURA
INAC
Una de las gestionaes más cercanas al corazón de nuestro invitado es el Plan Nacional de Lectura. Entérate en qué consiste el plan y cómo puedes contribuir a esta gran inciativa.
Haz clic en el enlace para accesar el Plan
http://mail.google.com/mail/?attid=0.1&disp=vah&view=att&th=11074f58afd85af1
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El Baúl Literario
(todo lo que no qusiste leer en la secundaria)
EDGAR ALLAN POE
1809-1849
Estados Unidos
Maestro indiscutible del relato corto, creador del género
policivo (detectivesco) y renovador de la poesía gótica.
http://es.wikipedia.org/wiki/Edgar_Allan_Poe
http://amediavoz.com/poe.htm
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Con buena letra
(Lo que te enreda del idioma ya tiene solución)
http://www.cervantesvirtual.com/servlet/MuestraForo?obra=1598&comentario=14294&portal=41
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Fuga y encuentro: la obra de Carlos Wynter Melo
Estimados Lectores:
Esta semana presentamos la obra de Carlos Wynter Melo, un joven escritor panameño al que considero mi amigo. A menudo nos reunimos para tomar un café o una pinta (acá le llamamos “pinta” – unidad de medida líquida del sistema métrico inglés – a una botella de cerveza), conversando de todo. Echando cuentos. Ileana Pérez, editora del suplemento Ellas, me preguntó el otro día qué género Panamá tenía oportunidad de destacar. Respondí rápidamente “cuento.” Los panameños, si algo podemos hacer bien, es echar cuentos. “Vente pa’ mi casa y echamos cuentitos”, “¡hermano, tengo que echarte un cueeeeeento!” Y como ven, no es “contar un cuento” es echar un cuento. Los lanzamos como petardos que estallan, iluminan la monotonía de nuestra rutina urbana. ¡Pra! un cuento, ¡pra! otro. Si hay algo que me divierte en esta vida es echar cuentos con Carlos, que siempre, pareciera inagotable, tiene alguna nueva anécdota que contar. Su versatilidad como conversador la suda en cada uno de sus cuentos, que no son (dejemos claro) hechos aislados, producto del azar. Son miniaturas genialmente construidas, de estructura clara pero compleja. Carlos opera bajo la premisa “escribir con el sol y la luna.” En el programa de hoy, conversaremos con él sobre éste y otros temas. En palabras de Héctor Collado "heredero de una cultura narrativa sólida, (Wynter Melo), junto a un puñado de jóvenes narradores, aporta a las letras nacionales una voz que reta la mediocridad de la inmediatez y apuesta a la trascendencia".
Llámanos a la cabina de Radio 10, al teléfono 236-1595. Podrás hacer preguntas al autor invitado y ganar uno de los muchos libros que la hoja. tiene para ti.
Nuestro segundo invitado no es escritor. Gabriel Despaigne Ceballos, aparte de tener numerosas certificaciones de buceo comercial, es un reconocido activista ambiental, preocupado por el peligro al que exponen nuestros políticos la fauna marina de Panamá. ¿Y qué tiene que ver esto con literatura? Todo. El escritor se nutre de las vivencias cotidianas personales, interpersonales, nacionales e internacionales. No encontrarán, jamás, un escritor que no tenga fuertes y concretas opiniones sobre un tema.
la hoja. es una revista ecológica. Nos gusta la naturaleza y creemos en preservarla apoyando las acciones pacíficas dirigidas a impedir la caza de mamíferos marinos en nuestras aguas. ¿Qué pensará Carlos de todo esto?
Bienvenidos a una nueva edición de la hoja.
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Del libro
El escapista y demás fugas
El “Escapista” ganó en 1998 el concurso panameño “José María Sánchez”. Gracias al premio fue publicada; sus ejemplares se vendieron en Panamá y en ciertos lugares de México; y sus historias aparecieron en periódicos y revistas. Uno de sus cuentos, “Apariciones”, fue seleccionado para una antología alemana de Cuento Erótico Centroamericano. Y varias de sus historias se sumaron a colecciones y antologías internacionales.
CUENTO
Nicanor da la vuelta
Nicanor poco a poco se mudó a lugares más interesantes. Lugares donde el tiempo no transcurre y la vida es eternamente nueva. Vivió demasiados días de dieciséis horas, ocho trabajando, siete atendiendo a los padres y la última antes de dormir, la más hermosa hora, leyendo. Se sumergía en los paisajes de los libros y convivía con personajes oníricos e ilimitados. Y cuando eso ocurría, Nicanor mismo era un sueño, una ilimitación.
Pero cada día siguiente la voz de mamá pidiendo el desayuno, la de papá hablando del periódico. Luego la prisa, el trabajo y regresar a casa. Como un aburrido carrusel al que se está sujeto, porque eso había que hacer, “porque era lo que tenía”, “porque el buen hijo”, “Y si mamá ,y si papá...”. La cosa es que en la noche, como impaciente fugitivo, se lanzaba a leer hasta que lo sorprendía el sopor.
Y otra vez despertar: tal vez lo que más hería era adivinar lo muerto de cada instante: mamá pidiendo el desayuno, papá hablando del periódico de la mañana. El buenos días que parecía ser el mismo, las mismas personas en el bus, el conforme pesar. El día llevado por la inercia y la frase diurna: “parece mentira que ya se fue el día, Nicanor: así se va la vida”. Él invariablemente contestando: “si mamá, así se va la vida”.
Nicanor acumulaba torres de libros. Al borde de su cama esperaban ser devorados y él daba vuelta al día esperando leerlos. Las hojas se habían convertido en medidas calendarias: treinta hojas un día, siete metáforas otro. Así, como pasa en un reloj de arena, cayó Nicanor poco a poco a un nuevo tiempo. “Nicanor, el desayuno”, y él mecánicamente servía el desayuno. “Nicanor, el periódico”, y como sonámbulo recogía el paquete abandonado en la puerta: dentro de su mente hacía otras cosas, era el interesante aventurero que se atrevía a todo, era libre. Y otro día más y otro, viviendo un sueño y conservando apenas la vida.
Una tarde compró aquel libro. Se llamaba “Nicanor da la vuelta”. “Vaya título”, se dijo, “con mi nombre”. Lo compró de inmediato y ansió leerlo.
Con la obsesión por el orden que le era costumbre, Nicanor se impuso leer los libros apilados antes de sumergirse en su nueva adquisición. Cada noche aceleró la marcha para llegar a “su libro”. Traía el desayuno, buscaba el periódico, buenos días a todos, ¿cómo están? De nuevo la noche y ansiar su libro, Y dormir, y el día ... Hasta que acarició con gusto las letras doradas: “Nicanor da la vuelta”. Pasó lentamente las primeras hojas y dejó que la vista se deslizara por el papel. La lectura le fue grata. El personaje principal era un increíble aventurero. Se iba de un lugar a otro, nuevos amigos, bares, las aventuras. Y el sopor. Y Nicanor quedándose dormido con el libro en el pecho.
Llegó un día en que la madre se despertó gritando. Nicanor la buscó entre las sombras de la madrugada y el miedo. Entró al cuarto. La madre se sacudía la cabeza y gemía, a su lado pintados por una franja del amanecer, miraban desmesuradamente quietos los ojos del padre.
A Nicanor le pareció mentira la muerte. En el fondo, siempre la consideró un evento al que solo se espera. “Con lo que implica”, “con los días tan perfectamente cotidianos”. Ya no estaría papá, y eso era algo que tampoco entendía. La ausencia de lo que se daba por hecho. Tuvo miedo: su pasado era uno y su futuro sería otro.
Hubo que organizar los funerales, tomar las decisiones sobre el arreglo del muerto, desvergonzados sarcasmos, e invitar a los pocos pero fieles amigos que conservaba el anciano. Cuando se veía así el asunto, la tradición le parecía una crueldad.
Pasada la misa, el incómodo mirar al muerto y el velatorio, se sintió peor. Llegó a la casa, la madre se quedaba ahora todo el día en su cuarto, mirando ensimismada o durmiendo. Él bajó en la mañana y se encontró con el vacío. El silencio. Sintió miedo. Se apresuró a preparar el desayuno. Comió. El silencio y la espera de cualquier cosa, lo que fuera o simplemente papá entrando en la cocina. Recogió el periódico y lo leyó. El silencio y el miedo. Algo había de doloroso destino. Con pánico se fue a su cuarto, por el libro, por “su” libro. La cara del padre blanca como el papel no lo abandonaba. Tomó el libro y adelantó las páginas rompiendo el orden, como una profecía porque romper el orden era quebrar el tiempo. Leyó que Nicanor seguía con sus viajes. Leyó que sus sueños se diluían con los años. Leyó que se iba haciendo pesimista, realista, ... viejo. Y entonces lloró. Y siguió leyendo sobre los días de la vida de Nicanor, con un desengaño propio, con cansancio. Y volvió a sollozar porque sintió que su rostro o el del personaje del libro (ahora sabía que eran iguales) sería el del padre, que él pediría el desayuno y se lo prepararían cada mañana, que buscaría el periódico o se lo buscarían o tendría que anhelarlo, y que diría en la noche algo sobre cómo se va el tiempo y la vida, cada noche diría eso sobre el tiempo y la vida, sin nada que hacer, “Porque era lo que tenía” “porque si la mamá y el papá”...
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De la obra
DESNUDO y OTROS CUENTOS
MUJERES DE SANTA FE
“El enamorado sin fortuna,
lo mismo que el afortunado,
cree que el mundo entero
está al tanto de sus sentimientos”
Rudyard Kipling
(“La mujer de mi hijo”)
Se encontraron en la estación del ferrocarril. Cruz, después de haber estado algún tiempo en Rinconcitos, ansiaba nuevos lugares. Después de haber trabajado aquí y allá como peón, tenía la curiosidad de un niño.
De Rinconcitos le encantó el lago. En él se bañó después de cada jornada, entre amigos de la finca. Se tomaban unas cañas hasta entrada la noche o salido el nuevo sol. Durante el día eran los turistas quienes, en las riberas, se emborrachaban y divertían como locos.
Recordaba que un tío le habló de Santa Fe, un caserío más al sur. En palabras del pariente, un pueblo aburrido y feo, pero con mujeres bien criadas; como pa’ casarse. Cruz, en edad de casorio, se las imaginaba a su manera: mujeres que obedecían siempre, que mimaban a su hombre a todas horas y que se hacían madres amorosas de todos los hijos que pudieran parir.
Ya Cruz había juntado unos reales. Le daban ganas de sentar cabeza con una de las hembras que decía el tío.
Cuando Cruz vio a aquella mujer en la estación del ferrocarril, bonita y orgullosa como un capullo, ahí, sentadita enfrente, se le metió entre ceja y ceja que era de Santa Fe.
Luisa desde el primer momento desconfió de Cruz. Le parecía guapo pero sonreía como tonto, sin dejar de mirarla. Guardó los ojos, tímida, y pegó los muslos.
Luisa ha estado en Santa Fe pero no es de ahí. Fue de paso y se divirtió bastante. Entre primas y tías se sintió segura.
Estuvo en Rinconcitos por una semana. Era la primera vez que viajaba sola. Las primas la trataron de ingenua: no creían que pudiera llegar ni al tren sin perderse. Pero Luisa apretó la maleta al pecho y se dirigió, decidida, al ferrocarril.
Una señora que veraneaba en Rinconcitos le ofreció un empleo doméstico. Y todo iba bien. Pero un día en que paseaba por el lago, ese tan bello que agujera Rinconcitos como un ombligo, un turista ebrio le tocó la nalga. Una palmada, nada más. Pero por las carcajadas del grupo sintió más miedo que nunca. Se escabulló cabizbaja.
Pensó que por eso las primas le decían lo que le decían; se dijo tonta. Pero habría de ser recatada y arisca.
Cruz se acercó a Luisa. Le ofreció un cigarrillo.
– No – dijo ella tajante.
A él le pareció decente que una mujer no fumara.
Él encendió su cigarrillo y, después de aspirarlo, preguntó:
– ¿Adónde viaja?
– A ningún sitio.
– ¿Cómo es eso?
– No he decidido aún.
– ¡Aahh! – dijo él sin ofenderse. Y agregó - ¿Qué tal Santa Fe?- esto lo dijo para ver si ella era de allá.
– Bien, con las primas y parientes una se lo pasa a gusto, y … ¿cómo sabe usted de Santa Fe?
– ¡Ah – dijo satisfecho –, es que soy brujo! Cuidado porque puedo hacer que se enamore de mí.
Como Cruz vio que ella se enojaba, le dijo otra cosa.
– Es que yo he estado en Santa Fe; me pareció verla por allá.
Ella asintió sin ganas. Él continuó.
– Sí, será feo y aburrido, pero de ahí son las mejores mujeres del mundo.
Como ella no era realmente de Santa Fe, no entendió el coqueteo. Es más, contradijo a Cruz:
– No sé que le parezca a usted, pero Santa Fe no es feo ni aburrido.
– Bueno, si usted lo dice, no queda más que aceptarlo.
Esto le arrancó a ella una sonrisa. Se la tragó para verse altanera. Él, que alcanzó a notar el rubor, volvió a hablarle.
– Y sobre las mujeres, ¿me equivoqué?
Como ella no era realmente de Santa Fe, le contestó con dureza:
– ¡Usted sabrá!
Él se le quedó mirando, fumaba con lentitud.
– Le mentí: yo no he ido a Santa Fe.
Ella lo miró retadora.
– Así que mentiras. ¡Ya me llevo un mal recuerdo de este lugar, no intente darme otro!
– Pero, ¿qué le ha hecho este pueblo?
– ¡A usted no le voy a decir!
Entonces Cruz, sin mala intención, hizo una pregunta imprudente:
– ¿No fue el lago tan cristalino que hay aquí …?
Ella le clavó los ojos, se levantó de la banca y se acomodó por otro lado.
Él quedó confundido, con la boca abierta. Miró su reloj y chupó el cigarrillo.
Ella no estaba más que dándose a desear, concluyó él. Las mujeres de Santa Fe estaban bien criadas y eran madres amorosas de todos los hijos que pudieran parir. Había que tomar la iniciativa y, como ellas estaban acostumbradas a obedecer, mostrarles el camino con decisión.
Con una sonrisa Cruz atravesó el cuarto. Se paró al lado de Luisa. Ella fue grosera.
– ¡Y ahora qué quiere!
Cruz siguió con decisión.
– Mire, usted a mí me gusta; tengo unos realitos ahorrados y ganas de hacer familia.
Ahora la confundida fue ella: ¡¿este hombre le estaba proponiendo matrimonio?! Quedó desarmada.
Cruz le dijo del tren que salía y de vivir en Santa Fe. De inmediato la tomó del brazo. Distraída, pensando en la proposición tan de golpe, se dejó llevar. Él hablaba sin verla, sobre ir de viaje y conocerse más a fondo. Luisa sostenía su maleta contra el pecho, veía al hombre que apretaba su brazo, ahí, en Rinconcitos; para ella, otro turista ebrio; a éste le había dado por casarse. Todo era confuso, sólo notaba con ojos entreabiertos lo polvoroso de la estación de autobuses y los insistentes rayos del sol.
Podía tentarle la idea de partir llevada con fuerza por un hombre. Pero tenía miedo, ¿qué dirían las primas? El hombre le hablaba del lago y de lo mucho que se divirtió en él. Luisa apretó nuevamente su maleta contra el pecho. No señor, se dijo, sería muy idiota si le faltaran al respeto dos veces en el mismo viaje. Así que cuando Cruz se volteó para ayudarla con la maleta, le dio una fuerte cachetada y salió corriendo sin atreverse a mirar atrás.
Cruz mira desde la ventanilla de su vagón. Le quedan dudas sobre las hembras de Santa Fe.
Luisa no hablará de Cruz con nadie. Pero para las reuniones con parientes, contará una historia cargada de orgullo: cómo se deshizo de un borracho a punta de cachetadas y antes de que le tocara las asentaderas.
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Delfines 101Para más información sobre el tema de la caza de delfines, problemática y soluciones, accesa los siguientes enlaces:
La verdad incómoda sobre los delfinarios:
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Hora cero: el primer programa
Estimados Lectores:
Bienvenidos a la primera presentación de la hoja. en Blog Radio. El proceso, y de esto no tenía idea, de pensar (no digo producir, el término es ambicioso) un programa de radio no es fácil. Para mí, sin experiencia previa en estas cosas, ha sido un verdadero acto (salto) de fe. El salto lo dio Radio 10, no yo. Yo sigo al borde del vacío mientras espero las 7 de la noche...hora en que debo saltar. Buen salto, Rubén.
Nuestro invitado de hoy, tanto en el programa como en esta revista, es Salvador Medina Barahona. Poeta, crítico, pensador y sobre todo hombre. He leído mucho de la obra de Salvador y no deja nunca de sorprenderme el crudo (realista) y conmovedor trato que da a esto de ser gente común. Esa dualidad, se viste de verso libre de la mayor calidad para salir a la calle a meditar sobre el gran misterio de la condición humana, de vivir en esta tierra.
Su obra ofrece consuelo, refleja anhelos, cuestiona, interroga y no responde. Salvador no tiene las respuestas, pero al igual que nosotros, se maravilla y vive. La belleza con que plasma esta travesía se hace evidente en “Viaje a la península soñada.”
Salva, como le llamo cuando conversamos sobre tantas cosas, tiene un cerebro particularmente crítico. Claro y profundo, con talento innato desgrana el guandú literario. En esta edición les presento un extracto de “Vida en la palabra, vida en el tiempo” (Colección Cuadernos marginales. UTP, Panamá, 2003), en que de forma breve y magistral discurre sobre el tema literario, en una prosa inteligente y cristalina. Durante la transmisión del programa, el autor leerá el poema "El Tango del Mendigo" que dedica a la querida escritora panameña Rose Marie Tapia.
A Salva no le gusta comentar sobre su obra, premios ni menciones (ha ganado muchas y muy importantes), tampoco sobre su vida privada. Le entiendo. Así que no quiera arruinarles el gusto de leer su obra con ojos de niño.
Sin más, bienvenidos a esta nueva edición de la hoja.
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Fotografía de Graciela Núñez
Nacido el 9 de noviembre de 1973 en Mariabé de Pedasí,
Los Santos, República de Panamá.
Editor de la revista literaria en línea El Duende Gramático
http://www.geocities.com/elduendegramatico/
Haz clic en el enlace para más información sobre autor
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Viaje a la Península Soñada
Versos seleccionados
3.
Y cae la tarde
con su brillo de lata
milenario.
Allí donde vivimos
nos queda a las espaldas.
Una estela de humo
humedecida de ternura
dibuja su adiós,
y el camino queda atrás...
como lo hicieron
los muertos.
6.
Mientras tanto
sigamos viviendo,
porque esta ruta abierta
nos reclama sin descanso:
vayamos y crucemos
cada vía necesaria
sin miedos;
naveguemos mares
antes de que alguien diga fin;
pero volvamos luego
las raíces a la tierra
donde el cordón umbilical
perdió su uso
y el corazón de los hombres
quedó preso
para siempre.
Entremos
con el tambor al hombro,
la evasión dormida,
los sueños aún despiertos
y la pasión
reacia al límite
de querernos
entre tembleques ancestrales
y calles asfaltadas
sin pestillo,
para reconstruir desde aquí
nuestro planeta.
11.
El jinete monta su caballo.
(Esto se vive
en cualquier parte.)
Por el río
de la torpeza humana
fluye la hierra que aniquila
y el entusiasmo equívoco.
Algunas caras alegres,
demoníacas,
celebran en los toldos adyacentes,
donde la cerveza fluye
y el miedo se desviste.
Hemos caído a veces
como la res que da vueltas
por el suelo,
el lodo cascajoso e inhóspito,
rumiando la traición
del hombre
que la avienta sin perdón,
reventándole el odio
hasta morir ensangrentada.
El tambor puja y repica
tras un dolor fugitivo y fulminante.
Ya correr no es suficiente.
Huir es caer.
No todo es luz
en la Península soñada:
El licor nos enloquece
y lo brutal siembra su bandera
en el tumulto.
Hemos excedido la ruta.
La gente emprende su retorno.
La mirada de culpa
se pierde entre cocuyos
que alumbran el maizal
y sus espigas.
Unos pocos lloran
con el alma mutilada
volviendo sobre sus pasos
en la tarde...
Para más de la Panínsula Soñada, haga clic en el siguiente enlace:
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Fotografía de Silvia Fernández
Tomado de: Salvador Medina Barahona, Vida en la palabra vida en el tiempo.
Colección Cuadernos marginales. UTP, Panamá, 2003.
Todos los derechos reservados.
La palabra es libertad, reinvención de sí misma, del hombre, de la tierra. Eje para lo profético; lo combativo; para la ternura. Senda. Filo de navaja hacia la verdad. Atentado ilímite contra la mentira y sus formas. Visión difusa del antes, el durante y el después. Certeza del hombre en su incertidumbre. Incertidumbre del hombre ante su certeza. Ordenamiento del caos y destrucción...
Es sangre, líquido poblado de unicornios, de sedimentos terrestres, de incendios a punto de abatir. Es percepción, reflejo, continente y contenido de una vida impura, ilógica, contradictoria hasta el hartazgo, humana. Por eso es el arma superior del espíritu. Por eso es su defensa última. Su ala salvadora.
Por eso ha de transmitir su profunda capacidad de renovarse y fluir; de elevarse y soñar. Ha de rescatar al espíritu que ha ido abandonando su misión de vida, y dejando al hombre al amparo de las máquinas y el miedo. Ha de auxiliarlo. Dentro de todos sus lenguajes. Fuera de todas sus murallas... Hay un silencio a veces necesario, a veces cómplice.
Hay un ruido obsceno inundando las calles y el corazón; escupiendo la noticia, su morbo atroz y su vorágine; pudiendo ser muerte. Y hay entre ambos una voz que nombra y que destruye los nombres para rehacerlos, redecirlos en su fuente inagotable de signos. Una voz que es incendio de la estrella, redención del hombre: Palabra: Dardo: Gestión de vida: Lanza de fuego contra lo imposible y su sombra.
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Mundos de sombra (Fundación Cultural Signos, Panamá, 1999); Viaje a la península soñada (Fundación Cultural Signos, Panamá, 2000); Somos la imagen y la tierra, en el libro Premios Signos 2000 (Fundación Cultural Signos, Panamá, 2002); Cartas en tiempos de guerra (Panamá, 2002), Vida en la palabra vida en el tiempo (microensayos poéticos) (Universidad Tecnológica de Panamá, Panamá, 2003), Construyamos un puente (compilación) (con Enrique Jaramillo Levi; Panamá, 2004).
EL TANGO DEL MENDIGO
Salvador Medina Barahona
A Rose Marie
Voy cruzando calles y miradas que olvidan:
Hay en cada ojo un sol nublado y en cada mano extraña
la cercanía del hambre.
Voy cruzando por sus ojos como por su muerte,
cargando la sospecha de algo posible:
el rostro que temen hallar un día frente el espejo.
***
Cómo hieren mis pasos las tantas mesas llenas,
los diálogos de humo, los gestos baldíos. ..
Aferrado como un eco a esta hora enemiga,
me ven venir desde mi ayer de panes.
Cruzo la última avenida,
sujeto con las fuerzas que me quedan
el último signo, la última interrogación,
hasta llegar a la frontera donde la pregunta sobra
y los olores ya son ascos imposibles.
***
Huelo el rumor de un desperdicio útil
entre unas garras que amenazan,
un zarpazo que hiere y no logra arañar mi dignidad.
(La noche anida espantos sobre mi corazón desnudo. )
Cansado, cerca de la hora definitiva,
busco el sitio en que abrigar la sed
de un día sin panes y sin peces.
***
Si la red de una palabra no ha atrapado el milagro,
el nuevo día me hará saber si aún vivo,
por qué pido y no doy, por qué estoy y no soy en el mundo.
***
Amanece otra vez, entre ruidos sordos y periódicos húmedos.
Amanece, y creo que existo;
al menos yacen junto a mí la colcha gris de la palabra,
la foto embriagada en sangre de unos muertos,
la noticia de ayer como testigo de que el sol se ha levantado…
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Recursos literarios
Con buena letra - Diccionario Panhispánico de dudas
(Todas las cosas que te parten la cabeza tienen respuesta)
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El baúl literario - Las grandes obras literarias mundiales y sus autores
(Todas las cosas que no quisiste leer en el colegio)
Programa Martes 16 de Enero, 2007
FEDERICO GARCIA LORCA
Poeta y dramaturgo español
http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca
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Poeta. Nació en la ciudad de Panamá en 1967. Licenciado en Administración de Empresas, Postgrado en Alta Gerencia y Maestría en Administración de Negocios con Especialidad en Recursos Humanos. Formó parte del Colectivo de Escritores Jóvenes "José Martí". 
